Tentativa I

De tanto folheado um livro perdeu a cor.
A tinta dissipou-se entre as páginas brancas de papel e as mãos desejosas de sapiência.
Agora pousado sobre a mesa, aguarda firmemente o dia em que voltará a ser útil.
Não será preciso esperar muito, o frio pede mais fogo.

E eis que de repente
Num febril surto
abre-se a larga porta
e vislumbra-se um vulto

A mão delicada percorre a madeira.
O relevo, os veios, as marcas do tempo estão dissimulados com uma dose generosa de verniz.
Tropeça no livro, pausa.
Avança agora no ar, aproximando-se da face.
A que cheirará um livro sem histórias?

E das palavras vãs
que se leram outrora
movimentos bruscos
põem fim à demora

"Oh!", exclamação seca e sem grande emoção.
Prelúdio de um futuro inesperado, de uma sorte sinistra.
O livro escapou da fogueira.
É agora um calço na mesa bamboleante.

Fútil é a arte inútil
aquela que se quer ter
Mas quando útil se torna
nada mais há a dizer